Anna had deze dag met spanning en verwachting tegemoetgezien. De tweede echo — dat moment waarop je je baby echt kunt zien, het hartje hoort, zekerheid krijgt dat alles goed is. Ze had de beste arts uitgezocht, weken van tevoren een afspraak gemaakt, honderden recensies gelezen. Alles moest perfect zijn.
In de kamer hing de geur van ontsmettingsmiddel. De arts — een man van in de vijftig, rustig, met een zachte stem — vroeg haar om op de onderzoekstafel te gaan liggen. Het apparaat zoemde, koude gel raakte haar huid. Anna keek naar het scherm, haar adem ingehouden.
— “Hier is het hoofdje,” — zei de arts zacht. — “Hier de armpjes…”
Hij glimlachte, maar plotseling verstarde zijn gezicht. Hij fronste, boog zich dichter naar het scherm en bewoog de sensor langzaam heen en weer.
— “Gaat alles goed?” — vroeg Anna, haar stem trillerig.
Hij antwoordde niet meteen. Maakte een foto, toen nog één.
— “Wanneer was uw laatste echo?” — vroeg hij zacht.
— “Drie weken geleden. Alles was goed. Waarom vraagt u dat?”
De arts zuchtte diep.
— “Kijk,” — zei hij, en wees op het scherm. — “Ziet u deze vlek?”
Anna knikte.
— “Dat is geen één hart… het zijn er twee.”
Ze verstijfde.
— “Twee?..”
— “Ja,” — glimlachte hij. — “U verwacht een tweeling. De tweede verstopte zich de vorige keer achter zijn broer of zus.”
Anna begon te huilen. Niet van angst — maar van geluk.
De arts veegde het zweet van zijn voorhoofd en glimlachte:
— “U hebt mij harder laten schrikken dan ik u.”
